Le temps est ensoleillé de la même façon aujourd'hui, et je suis encore dernière minute, mon loup, sauf que ma mère est morte et ne m'appellera pas. Ça fait bientôt huit mois que je vis avec ce manque. L'épreuve la plus difficile du deuil, c'est ça, c'est le téléphone, je le répète souvent. Je l'ai dans les mains, mais il n'y a personne au bout. Tout le monde s'offre à la place de ma mère, mais non, arrêtez, je ne veux pas vous appeler. Maintenant, quand un événement heureux m'arrive, je dois en ravaler l'histoire, de sorte que mon récit se replie sur lui-même, à l'intérieur de moi. La laveuse chante la fin de la brassée et sa chanson sonne comme la voix de ma mère.

— Roman sans rien by Antoine Charbonneau-Demers (Page 45)